El Gusano Dentro de Tina

Tina tenía un gusano.

El gusano vivía en su cabeza, en su panza, en sus rezos.

No era un gusano de jardín. No era un gusano de carnada.

Era un gusano que se comía a la niña.

El gusano mordía la risa de Tina, se tragaba su alegría y masticaba sus rezos.

El gusano no quería dulces. Quería la infancia de Tina.

Porque el gusano siempre se come lo que hace a las niñas niñas,

y las obliga a crecer.

Tina pensaba que era su culpa.

Tina pensaba que era su castigo.

Tina se lo merecía.

Entonces se quedaba callada.

Estaba atrapada en lo que le había hecho, en lo que había causado, en las veces que no fue buena niña.

Eso la cegaba, gusanitos se posaban en sus ojos y la cegaban.

Tina era ciega al futuro.

A veces Tina rezaba.

Rezaba por correr, por gritar, por decirle al gusano que se largara, que ya no necesitaba su compañia.

Rezaba por ser feliz.

Pero el gusano se reía de lo TONTA que era Tina.

El gusano sabía la verdad:

Tina no tenía a nadie.

Ni siquiera a ella misma.

Tina lo necesitaba.

El gusano se enojaba cuando ella rezaba.

El gusano Mordía y mordía y

Tina sangraba.

Tina lloraba.

Tina gritaba.

Tina callaba.

Tina sangraba otra vez.

Ella cerraba los ojos muy fuerte, muy fuerte, muy fuerte.

Esperaba que el gusano se calmara.

Esperaba que el gusano se callara.

Esperaba que el gusano se fuera.

Cuando abrió sus ojos, no vio a nadie.

Solo vio su reflejo.

Solo se vio a sí misma.

Y entendió lo peor:

el gusano siempre había sido ella.

Ella.

A Tina ya nadie más la hacía sufrir.

Nadie.

Pero quería volver a sentir.

Ese sufrimiento.

Ese dolor.

Lo buscaba.

Queria Volver a sufrir.

Y ahora que no tenía a nadie,

ahora que todo parecía estar bien,

ella misma se empujaba

al pozo

del sufrimiento.

Porque conocía ese dolor.

Porque era SUYO

Porque lo entendía.

El gusano, antes, habían sido otros

Pero ahora Tina eligió ser su propio gusano.

Porque temía al futuro.

Porque era más fácil quedarse en lo conocido.

Porque era ciega al futuro.